Jour de fête

 

 Midi chauffe et sèche la mousse ;

 Les champs sont pleins de tambourins ;

 On voit dans une lueur douce

 Des groupes vagues et sereins.

 

Là-bas, à l’horizon, poudroie

 Le vieux donjon de saint Louis ;

 Le soleil dans toute sa joie

 Accable les champs éblouis.

 

L’air brûlant fait, sous ses haleines

 Sans murmures et sans échos,

 Luire en la fournaise des plaines

 La braise des coquelicots.

 

Les brebis paissent inégales ;

 Le jour est splendide et dormant ;

 Presque pas d’ombre ; les cigales

 Chantent sous le bleu flamboiement.

 

Voilà les avoines rentrées.

 Trêve au travail. Amis, du vin !

 Des larges tonnes éventrées

 Sort l’éclat de rire divin.

 

Le buveur chancelle à la table

 Qui boite fraternellement.

 L’ivrogne se sent véritable ;

 Il oublie, ô clair firmament,

 

Tout, la ligne droite, la gêne,

 La loi, le gendarme, l’effroi,

 L’ordre ; et l’échalas de Surène

 Raille le poteau de l’octroi.

 

L’âne broute, vieux philosophe ;

 L’oreille est longue ; l’âne en rit,

 Peu troublé d’un excès d’étoffe,

 Et content si le pré fleurit.

 

Les enfants courent par volée.

 Clichy montre, honneur aux anciens !

 Sa grande muraille étoilée

 Par la mitraille des Prussiens.

 

La charrette roule et cahote ;

 Paris élève au loin sa voix,

 Noir chiffonnier qui dans sa hotte

 Porte le sombre tas des rois.

 

On voit au loin les cheminées

 Et les dômes d’azur voilés ;

 Des filles passent, couronnées

 De joie et de fleurs, dans les blés.

 

Victor Hugo