L’Été

Il brille, le sauvage Été,

 La poitrine pleine de roses.

 Il brûle tout, hommes et choses,

 Dans sa placide cruauté.

Il met le désir effronté

 Sur les jeunes lèvres décloses ;

 Il brille, le sauvage Été,

 La poitrine pleine de roses.

Roi superbe, il plane irrité

 Dans des splendeurs d’apothéoses

 Sur les horizons grandioses ;

 Fauve dans la blanche clarté,

 Il brille, le sauvage Été.

Théodore de Banville