Être jeune

 

 

 

La jeunesse n’est pas une période de la vie,

 

elle est un état d’esprit, un effet de volonté,

 

une qualité de l’imagination,

 

une intensité émotive,

 

une victoire du courage sur la timidité,

 

du goût de l’aventure sur l’amour du confort.

 

 

 

On ne devient pas vieux pour avoir vécu un certain nombre d’année :

 

On devient vieux parce qu’on a déserté son idéal.

 

Les années rident la peau ;

 

renoncer à son idéal ride l’âme.

 

Les préoccupations, les doutes, les craintes

 

sont les ennemis qui lentement, nous font pencher vers la terre

 

et devenir poussière avant la mort.

 

 

 

Jeune est celui qui s’étonne et s’émerveille.

 

Il demande comme l’enfant insatiable : et après ?

 

Il défie les évènements et trouve la joie au jeu de la vie.

 

 

Vous êtes aussi jeune que votre foi.

 

Aussi vieux que votre doute.

 

Aussi jeune que votre confiance en vous-même.

 

Aussi jeune que votre espoir.

 

Aussi vieux que votre abattement.

 

 

Vous resterez jeune tant que

 

vous resterez réceptif.

 

Réceptif à ce qui est beau, bon et grand.

 

Réceptif aux messages de la nature.

 

De l’homme et de l’infini.

 

 

Si un jour, votre cœur allait être mordu

 

par le pessimisme et rongé par le cynisme,

 

puisse Dieu avoir pitié de votre âme de vieillard.

 

 

Général Douglas Mac Arthur (1880-1964)

 

 

 

 

 

Victor HUGO

1802 - 1885

A un poète

Ami, cache ta vie et répands ton esprit.

 

Un tertre, où le gazon diversement fleurit ;

Des ravins où l'on voit grimper les chèvres blanches ;

Un vallon, abrité sous un réseau de branches

Pleines de nids d'oiseaux, de murmures, de voix,

Qu'un vent joyeux remue, et d'où tombe parfois,

Comme un sequin jeté par une main distraite,

Un rayon de soleil dans ton âme secrète ;

Quelques rocs, par Dieu même arrangés savamment

Pour faire des échos au fond du bois dormant ;

Voilà ce qu'il te faut pour séjour, pour demeure !

C'est là, - que ta maison chante, aime, rie ou pleure, -

Qu'il faut vivre, enfouir ton toit, borner tes jours,

Envoyant un soupir à peine aux antres sourds,

Mirant dans ta pensée intérieure et sombre

La vie obscure et douce et les heures sans nombre,

Bon d'ailleurs, et tournant, sans trouble ni remords,

Ton coeur vers les enfants, ton âme vers les morts !

Et puis, en même temps, au hasard, par le monde,

Suivant sa fantaisie auguste et vagabonde,

Loin de toi, par delà ton horizon vermeil,

Laisse ta poésie aller en plein soleil !

Dans les rauques cités, dans les champs taciturnes,

Effleurée en passant des lèvres et des urnes,

Laisse-la s'épancher, cristal jamais terni,

Et fuir, roulant toujours vers Dieu, gouffre infini,

Calme et pure, à travers les âmes fécondées,

Un immense courant de rêves et d'idées,

Qui recueille en passant, dans son flot solennel,

Toute eau qui sort de terre ou qui descend du ciel !

Toi, sois heureux dans l'ombre. En ta vie ignorée,

Dans ta tranquillité vénérable et sacrée,

Reste réfugié, penseur mystérieux !

Et que le voyageur malade et sérieux

Puisse, si le hasard l'amène en ta retraite,

Puiser en toi la paix, l'espérance discrète,

L'oubli de la fatigue et l'oubli du danger,

Et boire à ton esprit limpide, sans songer

Que, là-bas, tout un peuple aux mêmes eaux s'abreuve.

 

Sois petit comme source et sois grand comme fleuve.a

beaux textes a méditer

 

Les voix

 

 

 

N’y aurait-il alors que cette voix profonde

 

perçue jadis dans la forêt d’enfance

 

et le jardin d’amour et la rivière

 

et la seule maison vive dans la mémoire

 

où les femmes tissaient les mots de la légende

 

voix venue de temps immémoriaux,

 

passant de bouche en bouche

 

et qui, dans le brouillard, nommait les dieux,

 

car tout alors baignait dans l’absolue beauté

 

de leur présence.

 

Et ils couraient dans les moissons,

 

mangeaient le pain,

 

dormaient sur notre paille,

 

tendres et familiers.

 

C’est en musique désormais que leurs voix

 

et la voix des femmes se prolongent

 

et s’efforcent vers nous,

 

vers l’espérance de nos cœurs.

 

Et c’est alors qu’il faut saisir,

 

aimer, bercer cette parole

 

dans la naissance du poème.

 

 

 

Jean Joubert

 

Extrait du livre : « Les voix du poème »

 

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Recette

 

Le jour où vous serez dans votre bonne assiette

 

procurez-vous:

 

un paquet d'alphabets en vrac,

 

Douze cuillerées à soupe de brise vanillée

 

un quartier de lune rousse

 

un zeste de sentiment (au choix)

 

750 grammes de rêve

 

10 centilitres d'Alcool (l’Apollinaire est recommandé)

 

(ou 20 centilitres si vous voulez donner leur part aux anges)

 

une pincée de virgules

 

Mélangez le tout

 

Faites chauffer 2 heures à 37° 5

 

Goûtez! (Si trop d'amertume, faites fondre une vieille histoire

 

d'amour et glacez le tout)

 

Dégustez votre poème avec quelques amis, mais un conseil :

 

Ne les gavez pas !

 

Jean François Agostini

 

(Extrait de Qu’est-ce qui mijote dans ma marmite à mots)

 

 

 

 

 

LE LOUP/L'ENFANT ET L'ETOILE

 

Le loup dit à l’enfant : ce que je sais des étoiles, petit d’homme, je vais te le confier.

La vérité se trouve dans l’amour et l’amour est une étoile.

C’est lorsque l’on cesse de chercher son étoile que l’on devient vieux.

Le ver de terre, s’il est amoureux, est beaucoup plus proche des étoiles que l’aigle, si l’aigle n’aime pas.

Sais-tu quel est le plus grand des bonheurs ?

C’est d’apprendre, le jour où l’on découvre son étoile, qu’elle aussi te cherchait.

Les étoiles ne sont pas muettes, tu le sais bien, toi, les étoiles parlent.

L’homme ne les entend pas, mais un enfant oui, un loup aussi.

L’homme pourrait comprendre le langage des étoiles s’il connaissait le silence des loups.

Je sais aussi, petit d’homme que chaque être qui naît, naît en même temps que son étoile.

Plus cet être, au cours de sa vie, sera capable d’amour, plus son étoile scintillera.

Quand il mourra, son étoile lui survivra et sa lumière parlera de lui. Elle sera sa mémoire.

Retiens aussi cela, petit d’homme, l’étoile qui brille si fort et qui te semble inaccessible n’est peut-être que le reflet d’une étoile que tu portes en toi.✨

 

Jean-Paul SERMONTE

poésies choisies pour vous 

 J'arrive où je suis étranger

Poète : Louis Aragon (1897-1982)

Recueil : La Diane française (1944).

 

Rien n'est précaire comme vivre 

Rien comme être n'est passager 

C'est un peu fondre pour le givre 

Et pour le vent être léger 

J'arrive où je suis étranger 

Un jour tu passes la frontière 

D'où viens-tu mais où vas-tu donc 

Demain qu'importe et qu'importe hier 

Le coeur change avec le chardon 

Tout est sans rime ni pardon 

Passe ton doigt là sur ta tempe 

Touche l'enfance de tes yeux 

Mieux vaut laisser basses les lampes 

La nuit plus longtemps nous va mieux 

C'est le grand jour qui se fait vieux 

Les arbres sont beaux en automne 

Mais l'enfant qu'est-il devenu 

Je me regarde et je m'étonne 

De ce voyageur inconnu 

De son visage et ses pieds nus 

Peu a peu tu te fais silence 

Mais pas assez vite pourtant 

Pour ne sentir ta dissemblance 

Et sur le toi-même d'antan 

Tomber la poussière du temps 

C'est long vieillir au bout du compte 

Le sable en fuit entre nos doigts 

C'est comme une eau froide qui monte 

C'est comme une honte qui croît 

Un cuir à crier qu'on corroie 

C'est long d'être un homme une chose 

C'est long de renoncer à tout 

Et sens-tu les métamorphoses 

Qui se font au-dedans de nous 

Lentement plier nos genoux 

Ô mer amère ô mer profonde 

Quelle est l'heure de tes marées 

Combien faut-il d'années-secondes 

À l'homme pour l'homme abjurer 

Pourquoi pourquoi ces simagrées 

Rien n'est précaire comme vivre 

Rien comme être n'est passager 

C'est un peu fondre pour le givre 

Et pour le vent être léger 

J'arrive où je suis étranger.

 

Louis Aragon.

 

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Titre : À Jeanne

Poète : Victor Hugo (1802-1885)

Recueil : Les chansons des rues et des bois (1865).

 

Ces lieux sont purs ; tu les complètes. 

Ce bois, loin des sentiers battus, 

Semble avoir fait des violettes, 

Jeanne, avec toutes tes vertus.

 

L'aurore ressemble à ton âge ; 

Jeanne, il existe sous les cieux 

On ne sait quel doux voisinage 

Des bons coeurs avec les beaux lieux. 

 

Tout ce vallon est une fête 

Qui t'offre son humble bonheur ; 

C'est un nimbe autour de ta tête ; 

C'est un éden en ton honneur. 

 

Tout ce qui t'approche désire 

Se faire regarder par toi, 

Sachant que ta chanson, ton rire, 

Et ton front, sont de bonne foi. 

 

Ô Jeanne, ta douceur est telle 

Qu'en errant dans ces bois bénis, 

Elle fait dresser devant elle 

Les petites têtes des nids.

 

Victor Hugo.