Dans les sept arts en

 doctrinés

Par les vieux sapins leurs aînés

Qui sont de grands poètes

Ils se savent prédestinés

À briller plus que des planètes

À briller doucement changés

En étoiles et enneigés

Aux Noëls bienheureuses

Fêtes des sapins ensongés

Aux longues branches langoureuses

Les sapins beaux musiciens

Chantent des noëls anciens

Au vent des soirs d'automne

Ou bien graves magiciens

Incantent le ciel quand il tonne

Des rangées de blancs chérubins

Remplacent l'hiver les sapins

Et balancent leurs ailes

L'été ce sont de grands rabbins

Ou bien de vieilles demoiselles

Sapins médecins divagants

Ils vont offrant leurs bons onguents

Quand la montagne accouche

De temps en temps sous l'ouragan

Un vieux sapin geint et se couche.

Guillaume Apollinaire 

J'ai habité 15 ans a Fribourg et je marchais beaucoup ,le Moléson n'a plus de secret pour moi

le village de Gruyère ma ballade des dimanches

 AU PAYS DES LÉGENDES DE LA GRUYÈRE

Catherine ou Catillon Repond surnommée la Touâscha ou la tordue, grâce à une bosse qui la signalait à l'attention publique, naquit le 18 août 1663 et vécut avec ses deux soeurs à Villarvolard, dans la maison paternelle.

Sans fortune et sans éducation, elle atteignit l'âge de quarante ans sans découvrir de mari. Des faits marquants la rendirent célèbre. 

Un jour, un violent orage éclate autour du Moléson. Le ciel s'est empourpré des lueurs d'un vaste incendie, Sarine, Albeuve et Trême, tous les torrents semblent rouler de flots de flammes. Bientôt une trombe déracine mille arbres, emporte vingt chalets et s'en vient expirer contre les rochers du Pré-de-l'Essert. Pendant que toute une population désolée lutte contre les éléments déchaînés, soudain le sommet du Moléson apparaît sous l'aspect d'un volcan et l'on voit Catillon s'agiter joyeuse dans un tourbillon de nuages enflammés. Elle n'est pas seule : d'affreux démons lui font escorte. Tous, sur le versant de la montagne, s'acharnent des pieds et des mains contre un énorme rocher. Enfin un bloc énorme se détache, roule à travers le pâturage du Petit-Moléson, écrasant les plus belles vaches, continue à bondir et à rebondir, lorsque enfin la main du Seigneur l'arrête et lui fixe une limite qu'il ne pourra jamais franchir. La Pierre-à-Catillon est encore là, entourée de jeunes sapins et reconnaissable à des figures en relief qui en ornent les parois : ce sont les empreintes laissées par la sorcière et par ses compagnons infernaux.

Elle a même une fois déclenché un ouragan et la foudre est tombée sur le clocher de l'église d'Avry-devant-Pont ! Le lendemain matin, quand l'ouragan a passé, on a trouvé le coq de l'église dans le poulailler de la cure !

Catillon avait des pouvoirs surnaturels !! Un jour, elle a fait courir des chasseurs dans le Gibloux. Elle s'était métamorphosée en lièvre et ce n'est que la nuit tombée qu'elle reprit sa forme humaine, sans jamais avoir été inquiétée par lesdits chasseurs.

Catillon fut jugée pour sorcellerie et brûlée le 15 septembre 1731, au Guintzet, à Fribourg. Elle fut la dernière victime des superstitions populaires. 

Jetée au bûcher. Ainsi périt Catherine Repond, dite Catillon, après avoir été accusée d’avoir pactisé avec le diable. Celle qui mendiait du lait et du fromage dans les alpages et prédisait le malheur à ceux qui lui refusaient l’aumône eut droit à deux procès en sorcellerie successifs, l’un à Corbières, l’autre à Fribourg. On l’accusa de tout et un témoin clé, le bailli de Corbières, jura même l’avoir vue se transformer en renard ou en lapin. Sous la torture, elle avoua sa relation avec Satan. Et devint ainsi, le 15 septembre 1731, la dernière sor­cière de Suisse à rôtir dans les flammes.

le gros rocher est toujours devant le retaurant au bas du moleson

Triste vieillard...

(Saint-Lazare)

Triste vieillard, depuis que pour tes cheveux blancs 

Il n'est plus de soutien de tes jours chancelants, 

Que ton fils orphelin n'est plus à son vieux père, 

Renfermé sous ton toit et fuyant la lumière, 

Un sombre ennui t'opprime et dévore ton sein. 

Sur ton siège de hêtre, ouvrage de ma main, 

Sourd à tes serviteurs, à tes amis eux-même, 

Le front baissé, l'oeil sec et le visage blême, 

Tout le jour en silence à ton foyer assis, 

Tu restes pour attendre ou la mort ou ton fils. 

Et toi, toi, que fais-tu, seule et désespérée, 

De ton faon dans les fers lionne séparée ?

J'entends ton abandon lugubre et gémissant ; 

Sous tes mains en fureur ton sein retentissant, 

Toit deuil pâle, éploré, promené par la ville, 

Tes cris, tes longs sanglots remplissent toute l'île. 

Les citoyens de loin reconnaissent tes pleurs. 

" La voici, disent-ils, la femme de douleurs ! " 

L'étranger, te voyant mourante, échevelée, 

Demande : " Qu'as-tu donc, ô femme désolée ! " 

- Ce qu'elle a ? Tous les dieux contre elle sont unis 

La femme désolée, elle a perdu son fils !